Grávida.

Acúmulos.

Estou cheia, cheia delas, de palavras.

Estão aqui transbordando. Pelas frestas, pelas arestas, começo a vazar.

Saem pela ponta dos dedos, crescem, viram ramos, fazem flor. Todas ansiando ganhar forma, virar palavra no papel e não palavra solta, que palavra solta voa no vento.

As palavras que moram em mim não gostam de virar vento perdido, palavra que passa. As palavras que me habitam, anseiam antes materializar-se no branco vazio da folha.

A folha que espera, ganha sentido e cor quando deságuo sobre ela. A palavra que brota e ganha forma agora sente que pode voar.

Se barro a palavra que mora mim ela fica ressentida. Tenta nascer à força.

E palavra ressentida é sempre perigosa, costuma voltar-se para quem lhe gesta.
Nasce com raiva e ganha forma de lança, perde a beleza, vira rancor.

Palavra barrada, em mim, vira ventania, tempestade que devasta, não floresce, destrói.

Vira arrependimento.
E como amo as palavras vou deixá-las surgir, livres, coloridas, as vezes, afiadas.

Palavra de bons ventos.

Deixar fluir o pensamento, que quanto mais as deixo nascer, mas grávida eu fico delas.

Andréa Beheregaray